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Un homme a soif de mille aventures. Il les veut toutes mais il en suffit d'une.
   

Sonate

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Nom : Filochine P
Sexe : Féminin
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Autres informations

Film préféré : Le barbier de Sibérie.
Style musical préféré : Plutôt rock, si il faut choisir.
Écrivain ou poète préféré : Divers.




Passe-temps

Amour. Tristesse.



Projets futurs

La mort viendra et elle aura tes yeux.



Autre

"Puisque je suis au bord de la mer, je peux apprendre de la mer. Personne n’a le droit d’exiger de la mer qu’elle porte tous les bateaux, ou du vent qu’il gonfle perpétuellement toutes les voiles. De même, personne n’a le droit d’exiger de moi que ma vie consiste à être prisonnier de certaines fonctions. Pour moi, ce n’est pas le devoir avant tout, mais la vie avant tout. Tout comme les autres hommes, je dois avoir droit à des moments où je puisse faire un pas de côté et sentir que je ne suis pas seulement une partie de cette masse que l’on appelle la population du globe, mais aussi une unité autonome. " Stig dagerman



Dernière entrée au journal

Publiée : 28 septembre 2016 à 17:38
Titre : Ce n'était donc pas moi. - 1 commentaire sur cette entrée


C’est toujours difficile de se rendre compte qu’on s’est trompé. C’est encore plus difficile de se rendre compte qu’on a été dupé.
Je peux mourir en me disant que j’ai connu quelque chose que beaucoup peuvent m’envier : la passion. Comme on ne peut la vivre qu’une fois. Sur les ruines de cette passion foireuse, j’ai su me construire. Ou plutôt me reconstruire. Je me suis trouvée, j’ai avancé.
C’était il y a douze ans déjà. Mais j’ai découvert il n y a que très peu que j’étais dans le faux depuis tout ce temps. J’ai besoin de l’écrire. C’était lui, que mon cœur avait choisi d’aimer pour toujours. C’était lui, et il en a fallu du temps pour qu’un autre vienne le chasser. Il n’a pas pris sa place, mais une bien plus grande. Passons. Ce n’est pas là. Ce n’est pas ça.
J’ai compris que pour moi, c’était lui. Le truc qui prend aux tripes. La boule au ventre. L’insupportable toléré. L’âme sœur. Le manque du toucher, de l’odeur de la peau de l’autre. L’envie de crever tellement le vide est grand.
Les nuits blanches. Son absence. Le cœur lourd. Mort, quand il m’a quitté. La douleur, la pire. J’ai attendu. Des mois. Des années. Mais il n’est jamais revenu. J’ai compris. Oui, je l’ai su.
Que ce n’était donc pas moi. Tout ça, pour lui. C’était, et ça avait toujours été elle.
Elle, vulgaire et malsaine. Mais pas moi.

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