Se perdre dans ses propres mots, si peu de temps à l'avoir fait depuis quelques temps. Aux abords du doute, se jauger, se juger aussi, de cette intransigeance que l'on ne peut avoir que face à soi, implacable, sans appel. Regarder l'image projetée comme un vieux film, une séance rapide des émotions passées. Tâter l'émotion, chercher l'instant premier, l'origine du sens et de l'irrationnel derrière les vers.
Et puis se prendre à sourire. Me rendre compte que c'est toujours moi. Juste que je ne l'écris plus. Derrière la si fragile caparace, la même chair palpable, non pas de souffrances incurables, non pas de bonheurs indestructibles, juste de vie.
Aimer jusqu'à ma raison. Que ce n'est pas parce que peu désormais plongent leurs doigts en terminaison d'âme pour respirer la mienne, que son souffle est plus faible.
Savoir que tout est dans le battement.
Megliu dà que prumette (proverbe corse) - Traduction : C'est mieux de donner que de promettre
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