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atouthasard


La vie est écrite dans les mots c'est mon trésor et mon tombeau (Gilles Vigneault)
   
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  Publié: 2 sept 2007 à 22:58
Modifié:  3 sept 2007 à 09:38 par Nullepart (Ailleurs)
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Le vieux
(Le gaie)

Il était au salon et se berçait de rêves
Il se sentait pluvieux l’alarme à la paupière
Se sentir inutile… et un toit qui se grève…
Y avait-il sous ce ciel un pendule de pierre

Qui ne fait pas saison… peut-être une façon

Les châteaux font le chant et récitent prières
Le chapelet est lent, il est en cime-terre
En somme un peu, si peu, il dort sur sa misère
De n’être que le vieux isolé de ses pairs

Qui… ne sait pas saison, peut être une façon

Mais il suffit souvent, juste savoir le temps
Qui se grise en mouvant le cheveu sur la langue
L’ignorance d’être… l’aîné connaît le vent
Il oublie le parfois, mais se souvient… pourtant

Il sait, sans connaître la saison du maçon

A construit deux rives, une pour son amant
l’autre pour la dame, le barrage des mots
Il ne peut plus jaser de toute l’eau dormante
Il se veut le silence au devoir de ses maux

Il sait sans connaître la saison, sa leçon

Il ne sait plus mourir, il ne sait plus vieillir
Il connaît le rêve, mais il n’est plus sommeil
Il meurt de temps en temps sans pouvoir se finir
Il horloge l’aiguille et soudain c’est sa vieille

Il sait sans connaître la saison, sa façon

Elle est toute saison, elle prend soin de lui
Un peu quand il est tard, mais elle saura survivre
Dans le miroir de glace et dans toutes ces nuits
Elle sait son silence et le vieux était vieille

Elle connaît un dieu qui se prend pour Samson

Le noir à la poubelle et le déchet d’un soir
Maquillé d’un chagrin le gaie savant de lui
Était un musicien, l’oraison s’en suivit
Le secret, l’intime façon de se savoir

Aimé

 
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