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Tilou8897

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  Publié: 26 avr 2008 à 03:10
Modifié:  26 avr 2008 à 04:03 par Bestiole
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Au printemps de nos vices


Quand rime aux déchéances
La danse des maudits
Qui miment nos innocences,
L'engeance des non-dits,
L'Euménide sans défense
Déserte l'havre gris
Qui gît d'obsolescence ;
Aux rêves trop discrets
Qu'on relève à la chute
D'un hiver trop épais
A l'envers de nos luttes,
L'espoir était ténu
Mais brisait les embûches
Sur nos peaux encor nues
Au mât que l'on paluche ;
Ignorants de l'avent
Sans tune dans les poches
Ces gamins inquiétants
Iront graver la roche,
Les formules du sang,
Les philtres du venin,
Qu'on a laissés au banc,
Qu'on a laissés au sein,
La lisière aux reflets
De ciels un peu moins sombres,
L'ornière de nos plaies
Qui saignent et l'encombrent ;
Si tu crois qu'en silence
Le myocarde se perd,
Qu'il perd sa violence
La déviance du père ;
Si tu crois aux mensonges
Qui duperont tes pairs,
Souviens-toi que mes songes
Ne fleurissent qu'aux guerres
Dans le verre d'un vice.


Tilou

  Elle me dit que mes guerres sont des fleurs fanées et qu'il reste une terre pour l'aimer ici bas
Tilou8897

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19 mai
  Publié: 27 avr 2008 à 14:03 Citer     Aller en bas de page


Merci beaucoup de ton commentaire. Je comprends bien la méfiance... Mais euh en tout cas le fait d'avoir surpris me plaît...

Il me semble que fut un temps, tu pratiquais ce classique avec brio aussi...

Merci

Tilou

  Elle me dit que mes guerres sont des fleurs fanées et qu'il reste une terre pour l'aimer ici bas
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