Mensonges du temps




J’ai écrit des riens, au fond d’un jardin,
Des crocs acérés, des pensées crachées,
Les sourires défunts d’un ange imparfait
Qui venait danser l’amer des matins.

Fontaines du connu d’un être déçu
Qui criait sa vie en noyant l’ennui,
Dans les flots d’un ru, de pleurs enlaidis,
D’un portrait rougi, aux sens du vaincu

Le blême d’un amour, pissant sur les jours,
Où nous étions deux, où brûlait ce feu,
Offrande pour discours, larcin miséreux,
Nous vendait ce creux, nous offrait le trou.

Les stries des néons nous donnaient ce ton
Du bitume jauni, des troubles moisis,
Où meurt l’illusion des passions noircies,
D’une valse de soucis, d’une mort sans raison.

Sang de complaisance, billes sans espérances,
Les mensonges du temps glissent dans le vent,
Laissant cette offense de tuer les moments
Qui furent scintillants avant d’être errance.

L'alternance des cris et de la haine avec une certaine nostalgie
Les images sont propres à chacun de nous, Lilia