Je m'suis levée un matin, depuis j’écris plus rien.
Je m'suis levée un matin, depuis plus rien ne vient.
Enfin si, quelquefois, des bouts, par-ci, par-là...
Ma procrastination tient de l’obstination.

Si au moins, comme excuse, j’avais la feuille blanche !
Mais que nenni, pervenche ; dans l'été, en silence,
s'enroule ma paresse, en baobab immense.

Comme disait ce cher Vian, on s'rait moins malheureux
si ces glandus d'poètes voulaient bosser un peu !!!

ton texte me met en "MIETTE".
- je suis moi aussi en jachère, mais quelques tentatives sont misent en invisibilité.
- j'ai toutefois une âme qui me fait écrire ces brèves si furtives, et dieu seul le sait, ces bonzaïs finiront bien dans le tronc commun.
- le tronc commun ? ce sont des milliers de textes en versifiés ou non, des sauvegardes de toutes sortes, des imageries qui attendent. et des tas de richesses qui naitront un jour.
- je revois de temps en temps, ton joli visage, tes beaux yeux, et ce sourire qui aurait fait envie à GANDHY.
grosses bises ma grande.

Bonjour Miette,
Oser procrastiner, c'est prendre son courage à demain dit le poète...
Mais quelle jolie poésie vous nous avez déterré en faisant des châteaux de sable sur la plage:

Si les poètes étaient moins bêtes
Et s’ils étaient moins paresseux
Ils rendraient tout le monde heureux
Pour pouvoir s’occuper en paix
De leurs souffrances littéraires.

Ils construiraient des maisons jaunes
Avec de grands jardins devant
Et des arbres pleins de zoizeaux
De mirliflûtes et de lizeaux
Des mésongres et des feuvertes
Des plumuches, des picassiettes
Et des petits corbeaux tout rouges
Qui diraient la bonne aventure

Il y aurait de grands jets d’eau
Avec des lumières dedans
Il y aurait deux cents poissons
Depuis le croûsque au ramusson
De la libelle au pépamule
De l’orphie au rara curule
Et de l’avoile au canisson

Il y aurait de l’air tout neuf
Parfumé de l’odeur des feuilles
On mangerait quand on voudrait
Et l’on travaillerait sans hâte
A construire des escaliers
De formes encore jamais vues
Avec des bois veinés de mauve
Lisses comme elle sous les doigts

Mais les poètes sont très bêtes
Ils écrivent pour commencer
Au lieu de s’mettre à travailler
Et ça leur donne des remords
Qu’ils conservent jusqu’à la mort

Ravis d’avoir tellement souffert
On leur donne des grands discours
Et on les oublie en un jour
Mais s’ils étaient moins paresseux
On ne les oublieraient qu’en deux.

Bonsoir Sam, j’espère que vs allez bien. Comme ça ns sommes au moins 2 à avoir bullé ! On verra si vos bronzais poussent bien ^ Je repense également parfois à ce sympathique moment Je vous embrasse aussi, sur les 2 joues !

Ho Ori c'est exactement celui-la! Je crois d'ailleurs que c'est dans votre journal que je l'avais lu.... Merci ! Et merci pour "le courage à demain" c'est très drôle ^^ Bonne soirée ;-)

Très amusant 😊

Merci Argynne