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Wilhelm


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19 janvier
  Publié: 13 jan à 08:43 Citer     Aller en bas de page

IV. Avion

Entrons dans les entrailles de ce corps de ferraille.
Les veines souillées s'évident et se remplissent
De sang noirâtre. Dans la chair raide, ces bisses
Réveillent l'appareil qui mène aux funérailles.

Le sommeil ne me vient pas même si je bâille.
J'admire la vue à travers un orifice.
Des nues déambulent les brisées de la brise.
Sortons de nos vapes avant de devenir cailles.

De soufre à rance, naît le souffle de la mort.
Ciel et terre se déchirent, un écho sonore.
Seuls les poètes volent l'éther sans avion.

Aux côtes de navires fantômes, anciens ports.
Des ronces aux affres, la vie rejoint la mort.
Il ne reste que les fous qui prennent l'avion.

  Will.G
Hubix-Jeee


Les mots qui vont surgir savent de nous des choses que nous ignorons d'eux. René Char.
   
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19 janvier
  Publié: 17 jan à 13:27 Citer     Aller en bas de page

J'aime bien...

Il existe aussi des fous qui ne prennent jamais l'avion, mais qui savent voler... (pas les kleptomanes!)...

Concernant le poète, sa part de folie est variable selon son degré de raisonnement et le côté aléatoire de la vie environnemental, qui est une connexion directe vers son mental...

Continue à composer ce genre de poème, intelligent, qui peut donner à réfléchir... du moins celles et ceux qui peuvent s'en donner la peine...

Amitiés...

Hubix.

 
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