L'ubiquité est un don, je l'ai, sans jeter un froid, parmi les yeux globuleux qui s'écarquillent comme prêts à tomber, de leur hauteur, certes, minimes, selon le point de vue, la densité du sens des dents, l'appétit des pupilles, oui, je suis ici et là-bas, derrière votre épaule (non, ne vous retournez pas, je ne suis déjà plus!), mais, ce fait est avéré, puisque, depuis des millénaires, je parcours l'univers, le vôtre, d'abord, dans lequel, je me situe, disons, à la verticale des tours, arbres, panneaux, montagnes et doigts d'honneur, mais également, des parallèles, on ne peu plus crédibles à vos yeux, toujours ébahis et circonspects, ces états spirituels où je dois perpétuellement me justifier, parce que, dans certains univers, disons, que ce n'est pas Byzance, que même JCVD y trouverai que la mentalité des masses polymorphes, se compte sur le doigt de les mains, bref tout ce que je vis, sévit parfois, comme si, je devais être exemplaire, idéal, prince élégant et feutré, sur la route des vraisemblances...
De ce fait, je n'omets pas de nommer les référents qui sommeillent dans ma tête, voire, celles et ceux que j'ai, par le passé et dans le futur, croisé(e)s, de ces apparences corporelles, ces esprits lunatiques qui errent au sang mêlé de chemins divergents, jusque dans la tête des fruits de saison, âne à nasse, qui?oui!, voire d'autres pousses de banc-bout, à l'autre angle d'un monde en perpétuelle expansion...
L'idée d'être, déjà, a son équivalence sur le pèse-personne, si quelqu'un daigne s'y poser, en association psychique avec la notion de parallélisme du regard, de l'abstraction des données non conformes à la réalité rationnelle du monde matériel, la qualité des tessitures cinégéniques et la lumière des raisonnements enfantins, pour ainsi dire que la beauté féminine du corps astral de Sally Beee est au-delà de l'espace onirique des plages de silence et des rues digitales qui traversent les veines des cœurs abandonnés et là, sur le tableau vert j'écrirai à la craie mémorielle, ton nom, perdu dans les abysses temporelles, que je n'abandonnerai point, bon sang d'iguane aux dons...
Hier, j'étais loin, très loin, beaucoup plus loin que ne peut voir l'œil perçant de la scie sauteuse made in SouthCorea, que j'avais posé sur le rebord d'un étang donné, qui séchait ses larmes électriques en formes de quenelles braisées, après avoir trucidé un teckel en vinyle qui faisait trente-trois tours dans le slip d'un kangourou, loin de la ligne de débarcation de yoles brumaires, sauvé des os, par un médecin sans front d'hier, lors de la bataille de Mouzydon-en-Blain, dans l'herbe calcinée de quartier, où jouaient des manchots au badminton, pour se retrouvé éjecté d'une bouche d'aération tombée du Nostromo, lorsque le prince Ali hennissait de douleur, après avoir absorbé un sorbet aux arbres, non étêtés, par amitié pour un écureuil, ancien bagnard reconverti en billets verts, qui posait pour un photographe inuit, un jour de jeune, auprès de sa chère et unique paire de noisettes, laissant une veuve, un con, solvable, se mesurer à l'immensité de ma mémoire, telle la plaine du Caucase où les coqs nases, pissent à l'arrêt des métronomes, loin, oui, de toute forme de vie, mie, fille, riz, lit, bille, sans me retourner à la consternation, devant tant d'indifférence...
Je n'ai pourtant quitté ma planète, que pour mieux distinguer les trous noirs de l'histoire sans hache de l'humanité et ses paradoxes, ses paradis artificiels, ses parades de pingouins mal peignés, ses parts de marchés sur rail de coqs, aux ergots décentrés, au crétinisme infini, prédéfini par l'essence même de leur condition de losers déshumanisés, avec toute la délicatesse et la lucidité qui me caractérise, la dérision et la poilade qui me collent au Q.I. depuis que je suis né, là-bas, houille a pas de place pour les manches hautes, les déplumés du cortex, les énervés de la lippe, les tremblant du caillou, les kalashnikovskis d'orchestres indépendants, mais qui m'a laissé seul, dans cet univers de canailles et d'inglorious bastards de première ligue, dont j'ai croisé, depuis des millénaires, la lame de leur âmes perfides, trempée dans un sang hypocrite de rhésus inconnu...
Aujourd'hui, les serins ne jaunissent plus sur le papier, les dindes ne rissolent plus sur les patates douces, les chats ne violent plus les souris sottes, les fées ne pètent dans leurs baignoires insonorisées et Bob Marley est devenu le meilleur buteur au championnat du monde des cadavres enchanteurs, mais tout ceci n'est que le début d'une longue histoire d'eau distillée...
Hubix.
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