La Passion des Poèmes :: Profil de Malystryx

Informations générales

Nom : Isabeau Toluène
Date de naissance : 28 avril 1899
Lieu : Mont Céréal
Profession : Autodidact

Autres informations

Film préféré : Que la rage soit
Style musical préféré : Doux, le son du silence
Ecrivain ou poète préféré : Marc Andriel
Personnage de bande dessiné préféré : Tintin

Passe-temps

Lire, Regarder des films

Pleurer... Quand je peux, quand j'y arrive. Pleurer me fait du bien.

Faire des expériences avec tout ce qui parait pseudo scientifique.

Son histoire

Rien... Pas d'amour.

C'est tout, rêve d'aimer.

J'ai fait plusieurs tentatives de suicide qui ont apparemment échoué, souvent parce que cherchais à être inventif, mais sans certitude. Tout ce que j'imagine sert à pouvoir cacher ces mêmes tentatives, dans le cas où elles échoueraient.

Et plus je passe près de la mort, plus il devient grisant, enivrant d'avoir survécu. C'est presque la récompense d'avoir essayé. Un prix de consolation, quoi.

Projets futurs

Le Présent... que le présent.

I hate myself and I want to die.(Je me déteste et je veux mourir)

Aneurysm (Anévrisme)

Je souhaite épuiser ma vie le plus rapidement possible, la découdre à la machine. Si je pouvais la rendre sèche, je le ferais. Mais il y a toujours plein d'eau partout. Et le soleil ne suffit jamais quand il est là. Ma seule consolation est qu'on ne peut mourir en été.

Autre

J'adore écrire, j'adore lire. J'essaie toujours de balancer mes critiques, quand j'en donne. Je déifie l'écrivain au point où toute personne se donnant la peine d’écrire mérite un compte rendu honorable. Mais honorable ne veut pas dire lèche-botte.

Et sans vouloir blesser, j’apporte les bons et les mauvais cotés.

Dernière entrée au journal

Publi?e : 15 mai 2016 à 11:03
Titre : Hum ? - 2 commentaires sur cette entrée

C'est là que mon jardin se vide, par le ciel. Les boutons s'enfuient et les moutons s'envolent.

Je ne sais plus différencier ceux-ci de ceux-là.

Il y a quelque drapeau de miel qui flotte au nez des abeilles mortes.

Des lilas en flammes suent leur musc essentiel.

Il y a des étoiles à l'envers qui pilotent des avions intoxiqués.

La terre aboie et montre ses volcans.

Dormez, Lucille, dormez. Isidore et Marcucci sont sculptés autour du feu de camp, là-bas. On voit leurs ombres vivantes donnant le fouet à leur visage de marbre.

Mais je me tais, autrement que de pousser au sommeil ceux qui peuvent encore fermer les yeux.

À quoi bon dire que l'horizon ne goûtera plus au soleil.

La nuit est sinistre, mais c'est tout ce qu'il nous reste.

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