C’est une toute petite maison, Posée près d’une petite rivière, Où nagent en nuages les poissons ; C’est l’eau qui tend les bras vers le ciel fier.
C’est une toute petite poupée, Négligée, tout là haut sur l’étagère, Où s’embrument les passions oubliées ; C’est la raison se couvrant de poussière.
C’est une toute petite prison, Serrée autour d’une âme qui s’effondre, Où un corps tente de jouer du violon ; C’est le sang qui ne veut devenir ombre.
C’est une toute petite éphémère, Collée contre les barreaux de ses yeux, Où des larmes forment quelques rivières ; C’est la vie tentant d’éloigner les cieux.
C’est une toute petite poète, Figée sous missives surgies d’un cœur, Où la vie n’attend que certaines lettres ; C’est la femme qui voudrait son bonheur.
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