L’écriture automatique… L’encre qui s’élance Sur le papier blanc Blanc comme l’inexistence… Et ces lettres là sont bien un être. Qui se répand…qui se dissipe Qui se dessine dans l’encre noire… Une plume qui s’affine Et que les nuits raffinent…. Pour ruisseler comme de l’eau… Et du pinceau… De ma cervelle… Jaillit la lumière noire…
Regardez donc cette longue ligne Qui recommence là où se termine Le vol d’un cygne…. Le vol d’un souffle...du cyclone... (Car je suis encore dans son œil... Où tout est calme…et monotone.) Je contemple par ma fenêtre Les mots qui rêvent sous une robe Et qui s’élèvent dans mon être… Comme cet oiseau …qui va renaître Et du chaos…et de ses abîmes Il fera un ciel qui n’a d’égal… Et voici encore une autre ligne !!! Qui marque un jour d’une pierre blanche… C’est peut-être la pierre philosophale !!!
La vie est courte….mais l’art est long Autant qu’il y aura du blanc Autant qu’il y aurait du noir Et du chaos… Des lignes enfanteront des lignes
un jour tu vies, un jour tu meurs, un jour tu ries, un jour tu pleurs, c'est ça la vie...c'est ça l'amour
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