Elle avait son bustier à moitié déchiré qui laissait entrevoir un tatouage félin. Elle portait de longues bottes salies par le combat et un de ses talons s’était brisé sur les tas de briques qui supposaient ici une sorte de préfecture. Ses bras étaient prisonniers, empoignés par le garde suprême de l’empereur Xerox (maléfique dictateur intergalactique, imprimante et téléphonie). Il dégoulinait de sueur grasse, noire de crasse sur les brûlures de douilles. Il la maintenait en joue quand je l’ai aperçu.
J’ai laissé tomber mon cigare à terre, il était bon mais pas cubain. Je me suis avancé à distance respectable tout en surveillant de potentiels snipers cachés. C’était un piège pour m’avoir je le savais. Mais qui laisserait une si charmante créature pleurer quand ses yeux ne demandent qu’à être remplis d’admiration?
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J’ai ramassé un dollar dans un cratère de grenade, j’ai joué à pile ou face. C’était moi ou elle qui… face. J’ai déposé mon arme au sol, je me suis approché, le soleil était né pour les duels. Je fis un clin d’œil à cette beauté cosmique qui d’un coup de tête envoya le nez de son agresseur dans chaque direction. Je pris la position du lanceur au baseball et la pièce soigneusement lancée traversa l’œil droit du tortionnaire qui tomba au sol sans bruit, puis elle l’acheva avec son autre talon désormais brisé avant de récupérer la pièce ensanglantée.
Pendant que je volais un des vaisseaux de l’armée, elle partit vers le reste du muséum des technologies. Le moteur vrombissait, elle monta à l’avant, mon flingue à la main en me disant qu’elle m’aimait. Nous nous sommes éloignés, un vieux rock sortait du jukebox.
Face, c’était elle qui choisirait la musique.
C’était une femme de goût, elle savait que seuls les vainqueurs font le mieux l’amour et qu’ils racontent les meilleures histoires.
Never trust dreams sellers, if you don’t have gun, and ammo… (Ne crois pas les marchands de rêves si tu n’as pas un flingue et des munitions).
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