I

Les poches trouées, le vide
       fait mal
Lorsqu’il s’impose à mes tympans, Lorsqu’il
s’inscrit à mes bras
et au gouffre de ma conscience
Le vide brûle la peau des perdus et l’esprits des maladifs
Lorsqu’il vient se perdre à leurs tempes et se pendre
       à leurs phalanges
Le vide et la nuit me font mal, parfois
Avec leurs griffes me font mal
       parfois
Le vide et la nuit cognent tout fort
Dans mes oreilles et dans mes doigts
Le vide et la nuit me font mal
       parfois
Quand la bouteille est lourde et pleine
et les navires largués vers l’Ailleurs
Les hommes s’empilent devant l’autel
Leurs poches à vide de trous si
       vides
Les hommes s’empilent entre deux verres
Et le cognac leur coule au front
Et le cognac leur coule au front
Les hommes s’empilent devant leur verre
       vide
Les hommes empilent les verres de fort
       vides
Le vide n’est qu’un prétexte
Le vide fait mal et le vide n’est qu’un
       prétexte
Pour nous faire mal
Les poches trouées, le vide
M’explose les tympans, Fait mal
Le vide n’est qu’un prétexte à nos agonies précoces.





II

T'es toujours ma princesse Clara d'Amsterdam.



























Pardonne mon manque de constructivité comme je te pardonne ton manque de raison.

Eclipse
Merci à toi...

Jade,
(contente d'être toujours Clara avec son brin d'Olivier
dans les cheveux
et partout ailleurs aussi)
(si si je te pardonne ^^)




edna,
Merci beaucoup...

c'est très beau a lire !

une belle composition

bises
james

James, Merci.

Pierre...
Je ne sais pas quoi dire.
Ça faisait longtemps ? Je ne sais pas. Je n'ai pas remarqué. *mais jsuis contente que cette poésie te plaise*

Merci.