Semaine de vingt-quatre heures débute, Semaine où tous les jours ne seront plus qu’un, Ai beau, là, contre moi me mettre en lutte, Le temps dévore, gourmand comme un requin.
Pourtant suis Harnaché, Carnassier, fou à lier, Prêt à l’art mâché, au cœur d’acier, fou d’alliés.
En tout reclus, j’en oublie le spleen du lundi, Je dépasse les états guerriers du mardi, Ai bien perdu mes dispersions du mercredi, Ne trouve plus mes élévations du jeudi, Où est ma sensualité du vendredi, Sont égarées mes sagesses du samedi.
Ne reste que ce grand ennui du dimanche, Ou ne me sent plus du tout, du tout étanche.
Pourtant suis Harnaché, Carnassier, fou à lier, Prêt à cravacher, mes peurs guettées, loups épiés.
86400 pulsations, Qui ne rimeront pas avec exaltations, Me laisseront, comme de l’eau, me répandre, À la recherche de la corde de chanvre.
Merci Argynne pour votre retour toujours aussi poétique et merci Samamuse même si non 86400 n'est pas mon code postal, par contre MSP ne vois pas ce que cela veut dire. Amicalement Philippe
Merci Adria, Une souffrance ne suis pas sûre, mais une difficulté de se mettre au diapason de ce ce nouvel espace temps, en suis certain. Nous n'en sortirons ni vaincu, ni vainqueur, changé cela est certain…. le propre de l'être humain est de modifier ses perceptions de son espace, in fine, pour se modifier lui-même….. Les pas sur le sable sont déjà inscrits il n'y a plus qu'à y mettre les pieds pour que leurs traces se marquent à jamais dans l'univers. Amicalement Philippe
Bonjour Rose-Amélie et merci pour ce charmant commentaire auquel j'ajouterais bien: souvent il n'y a qu'un pas... ou plutôt, qu'une pulsation! Une respiration peut-être. Amicalement Philippe
Monotonie... Désormais la semaine se découpe en : lundimanche mardimanche mercredimanche jeudimanche venrdedimanche samedimanche dimanche On a du mal à s'y retrouver, ça manque de ressorts.
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