Le bruit d’un paquet froissé m’arrache à ma transe,
C’est le tiers du voyage analogue et pensif
De ces gens inconnus, ce tube digestif
Qui connaissent à tout âge un moment laxatif
Ma voisine regarde cette série rance.

Le monde interne à cette boite de conserve
Courant à toute allure, sur ses pieds invisibles
Est cette fois à l’heure, banalement paisible
Et commun, le moi devient le nous, insensible
Et puissant, un milieu sans réserve s’observe.

Et puis nous sommes projetés à l’extérieur
Le verre disparait, nous sommes dans les champs
Le bocage plissé, râle, devient méchant
L’openfield apparaît soudain en l’arrachant
Et la grande étendue fait peser sa terreur.

Des ouvriers de fer portent des câbles aviens
Dans la file infinie du produit électrique
Consommé par un tiers, dans un moment critique
Pour charger son portable et nous parler d’éthique
Le clocher en deçà fut puissant, s’en souvient.

Et le ciel s’assombrit, le vert se répartit
Des cases de béton dictent le paysage
Le contrôle revient, a grand coup de dressage
Une enseigne prévient, et marque le passage
Le nous décapité redevient en parties.

Fin de partie.

Train à grande vitesse, oui, comme la lecture à son rythme, bien cadencé...

Le métal, conducteur, de rêve, de transe, chaud et froid, selon, est présent, dans ce voyage...

Traversée du subconscient, envie d'air autre, besoin de tranquillité, d'être invisible, peut-être...

Les trains fantômes sont rares sur cette ligne là...

Amicalement...

Hubix.