Un rocher dans une literie finement tapissée
De rouge.
Du clocher endormi, un geste pour pisser
Mais rien ne bouge.
Ça cogne dans le corps, cours pour te hisser
Sur un trône de foire,
Il est déjà trop tard.

Un pénitent sur un autel de céramique,
Comme il attend la liberté du dieu gastrique.
Une tempête, un ouragan, déglutition
Alors on pète, ça se répète, la punition
Mais rien ne sort.

Quand on goûte à la mort, elle demeure marais,
Un cloaque stagnant où baignent des têtards
Qui tètent l’estomac. Voilà que monte la marée
Elle agite les abysses, larguez les amarres !