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TheDream


Il y a la musique, et ce que l'on en fait.
   
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  Publié: 7 avr 2006 à 07:32
Modifié:  23 nov 2008 à 11:24 par Lunastrelle
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Éphémère ...

Simple fatalité de parcourir ces paysages sans vie,
S'asseyant doucement , attendant le moindre geste
Un regard fixé sans bruit
Espérant un avenir d'ivresse

Un train froid démarre , les simples rails se font sentir
Elle reste pourtant assise , éphémère d'une simple brise
Un casque sur ses oreilles,une douce musique en fond la plonge
Assoupie d'un trajet sans lois ni but, retrouvant ses songes

Fuyant son être , sa vérité . Ce qui lui a été donné
Refusant sa prédestinée
Rêvant d'écrire elle même ces pages
Sans lois ni masque

Ces images , souvenirs défilent dans sa tête
Elle ne fait que rêver , elle rêve d'amour
Non, elle ne sera pas muette
Elle donnerait sa vie pour l'oser à son tour

Elle sait rester juste , censée
Au delà du temps , oui elle le sait
Être simple , vivre de famille
Vivre de ce qu'elle aura accompli ...

Elle continue donc éternellement cette route
Cette route qui est la sienne
Au loin , abandonnée de bleu et ciel
Qui a marqué son coeur de nombreux détours

N'avoir pour seul objectif qu'un avenir ...
D.b

  Miles after miles ...
TheDream


Il y a la musique, et ce que l'on en fait.
   
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8 août 2018
  Publié: 8 avr 2006 à 13:29 Citer     Aller en bas de page

Comme tout le monde je pense , oui .

Merci pour ton commentaire .

Amicalement .

  Miles after miles ...
Mademoiselle Phébus


Just let me fall out the window with confetti in my hair. (Tom Waits)
   
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7 mars 2020
  Publié: 4 mai 2006 à 13:05 Citer     Aller en bas de page

Très jolie, tellement doux...
Délicat, un peu mélancolique tenter d'espoir...



Brin d'Folie

  (Là-haut l'absence entière et le bleu charbonnant.) Par le jour se levaient des géants tristes, un violon en carton-pâte sous le rêve. (Fernand O. -Le Soleil sous la mort)
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A chaque souffle s'accorde un vagabond
   
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14 janvier
  Publié: 6 mai 2006 à 08:21 Citer     Aller en bas de page

Ce doux poème me laisse pensive et nostalgique......

  Je suis comme ce temps que l'on ne remonte pas : décalée et détraquée.
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